Le guide Lonely Planet sur "l'Afrique pas chère" indique un "Magasin de Ski" sur le plan de ville d'Agadez. C'est juste à côté de notre hotel (l'Hotel de l'Aïr - l'hotel des contrebandiers de voitures). Bien sûr, j'y suis allé, curieux de voir quelle sorte de ski était encore pratiqué ici, sachant que la dernière neige est tombée dans le coin voici 12.000 ans. Il n'y avait pas de Magasin de Ski. Je pense qu'il a finalement dû faire faillite depuis la dernière édition du guide.

Ce n'est pas ce dont je voulais parler, cependant. Le sujet aujourd'hui est une relation beaucoup plus personnelle qui me lie à la fois à la neige et au désert.

Il y a deux ans, je suis allé skier au Lac Tahoe en Californie. Je ne suis pas un fondu de la neige, j'adore juste la sensation de chute libre totalement incontrollée que j'ai sur les planches. Je skiais 5 ou 10 jours par an, ce qui n'a jamais justifié l'achat de mon propre équipement. J'allais en ligne avec les poireaux pour louer mon pack de merde et je le ramenais à la fin de la journée. Cette joyeuse routine dura jusqu'à un certain jour où, lorsque j'enlevai mes bottes, une odeur épouvantable de pieds pourris par la gangrène me suffoqua. Après 5 lavages, mes pieds sentaient encore. Le sac plastique ou je mis mes chausettes n'arrivait pas à contenir l'odeur. Je n'avais aucune idée de quel mal avait frappé les précédents locataires de ces chaussures mais une chose était sûre: ils me l'avaient communiqué. Ce fut la dernière fois que je louais des bottes de ski. Le lendemain, je m'en achetai une paire.

Revenu à la maison, je lavai les chaussettes 3 fois à l'eau chaude avant que l'odeur ne disparaisse. Mais le dommage était fait... Dans les jours qui suivirent, mes pieds dévelopèrent une moisissure brune, la peau entre les orteils se craquela et l'odeur - bien que moins potente que l'originale - envahit progressivement mes chaussures et autres chaussettes. Cela me prit environ 2 semaines pour éliminer la malédiction.

Ou c'est ce que je pensais...

Deux ans plus tard donc, j'étais en France. Saint Jean du Gard, Février 2003: la neige tombe, la température chute en-dessous de zéro et je décide de fouiller quelque vètements d'hiver dans les boites au grenier. Je ramène une polaire et mes chaussettes de skis préférées. Toute une journée, mes orteils bravent la neige dans leur petit cocon douillet. L'heure vient de se mettre au lit, je retire mes chaussures et - Horreur et Stupéfaction ! - un affreuse odeur vient d'en-bas. Il ne me fallut pas 2 secondes pour reconnaitre la chose. Cette putain d'odeur revenait d'entre les Morts ! La pourriture de l'Enfer avait survécu en léthargie pendant 2 ans en attendant de frapper à nouveau. En quelques jours, elle avait à nouveau tout contaminé. Pire encore, nous étions déjà sur la route quand les tâches-brunes et les craquelures-entre-les-orteils revinrent. L'odeur infiltra toutes mes chaussettes, chaussures, bottes, et même pantalons et sac-de-couchage. Je ne sais pas comment Merritt tint le coup. Quel con j'étais de n'avoir pas brûlé ces putains de chaussettes!

Quand nous atteignîmes le désert, j'eus une illumination: seule la Nature peut détruire ce que la Nature a créé. Laissons le Soleil Tout-Puissant purifier la Pourriture d'Outre-Espace ! Je lavai tout mon équipement et l'étalai des heures durant sous le soleil au zénith. L'Alien succomba enfin. Mes pieds récupérèrent presque complètement. L'odeur ne subsiste plus que comme un doux rappel de mon ignorance. J'ai survécu.

Un mot d'avertissement, cependant, pour toi le voyageur imprudent qui chercherait refuge pour la nuit chez mes parents et qui serait hébergé dans notre chambre à coucher... N'ouvre pas le tiroir du haut ! Ne fouille pas dans mes sous-vêtements ! Et surtout n'enfile pas ces maudites chaussettes de ski !!!